вот она..,
сам просил,
спорил с пристыженной разумом гранью.
вымолил, выстрадал,
взял и начертил
на оборотной стороне фантика от шоколадки
мечту свою.
странная в линиях.
неровных. непритягательных.
невосприимчевых.
к слову.
к свету.
к теплу.
привинченная к своей обители,
к своей родине грязного карандаша.
мечтатели. истребители
собственных возможностей
ровными линиями полотна,
краской выпрямленной кисточкой номер два
из белки, из пони, из жесткого ворса
моего волоса.
из твоего окна.
история
выходит на проспект,
освещенный свежайшей новостью!
опять началась весна...
и стройная,
вертлявая, превзайденная
облаком в дикой спешке.
но человеком не побежденная,
не опрокинутая другой такой же,
не игнорируемая
пешка.
вот она.
та, что сам попросил
быть настоящей,
жизнь.
керосин.
четыре пальце
от звезды
до меня,
копошащегося.
и спящего.
возле окна.
она.
мой горячий чай.
и знание.
нет вечности,
способной передать себя через слова.