Штора промокшего дождя
Смотрит на вечереющее облако
И по мокрым веревкам дня
Пляшет каплями неистовства,
Маленького, холодного и чистого.
Листва говорит сама с собой
Шепотом несмолкающих голосков
Про то, что хотела бы стать другой...
Намного спокойней и свободней от веток,
Как пыль - ее древний потомок и предок.
ну а я...
я себя уже не слышу...
и вокруг все становиться тише.... тише.... тише...
зы. скоро выложу третью главу (: