Глава Четвертая. Им.

[Jafte]

Море, хоть и нарисованное, все равно остается морем. Оно шумит, разбивается волнами о берег и пытается дотянуться до ног девочки. Нарисованная особо поднимается с лежака и оглядывается вокруг в поисках Прады.
- Прадаааа! - кричит она и оглядывается. Собака выбегает весело подпрыгивая изза ближайших кустов. Морда ее в песке. - Ну ты опять чего то разрыла...
Им продолжает стоять возле двери. Ни единой мысли. Даже мысли о том, что нет мыслей... ничего. он держит в руках стакан сока. и пытается вспомнить ту, что должен был перенести сюда вместо сока. безуспешно.
- Осталось еще совсем не долго, - произносит нарисованная девочка, отряхивая колени от песка, - мы почти закончили.
Она делает резкий и решительный шаг и лист бумаги, будто от полученной инерции, вылетает со стола. На следующей странице успокаивающие сельские виды. девочка спокойно шагает перед вращающимся пейзажем. дома за ней проплывают, как на каруселе.
- ты совершенно не веселишься в свой день рождения. он уже скоро кончится, а ты даже ни разу не смеялся. - девочка смотрит на него осуждающе.
- ты же говорила, что у нас целый день, весь день - день моего рождения. - удивляется Им, - а мы тут сидим не больше часа.
- и все то тебе рассказывать. как маленький, ей богу. - девочка хватается за край листа и начинает складывать из него самолетик. - весь твой день рождения был в этих листах. посмотри, сколько их уже улетело, и как мало осталось...
от всей стопки осталось не больше десяти листочков. и из одного из них девочка складывала себе самолетик.
- я надеюсь перед встречей с ней там, в прошлом, ты все вспомнишь... ну или хоть догадаешься прикинуться, будто все вспомнил. - самолетик получался хоть и смешным, но двухместным, - а мне уже пора. я и так тут задержалась. все поздравления на последних листах. удачи!..
нарисованная девочка берет наруки Праду и усаживается поудобнее в только что созданном ей самолете. после чего посылает Иму воздушный поцелуй. форточка над его головой хлопает и самолетик вылетает на улицу, делает несколько маневров в свете фанаря и исчезает в темноте. Иму остатеся только несколько исписанных листов. Ничего не напоминает о произошедшем только что. только эти пара листов. ну может не пара... чуть больше. все они исписаны поздравлениями в его адрес. под каждыми теплыми словами имена, которые абсолютно ни о чем не говорят Иму. имена, поздравления, имена, имена, имена, поздравления, длинные росчерки фамилии, смайлики, имена...
- нет, ничего не помню... - произносит тихонько сам себе Им и отбрасывает поздравления в сторону. - и день рождения у меня только через два месяца. абсолютная чепуха.
бокал на столе портит всю его теорию о галлюцинациях изза недосыпания.
- а может я сам его себе налил и забыл... - думает Им и отправляется обратно в постель.

@музыка: чет дрянь какаято играет... не знаю

@настроение: живот болит, а так почти мармеладка)

@темы: сюжетная проза

Comments

[совершенно летний]

(=снова и снова